Ricardo Walter Hernández fue un hombre de enorme calidad humana que dio su vida a la Federación. Fue asesinado salvajemente en diciembre de 2007. Nuestra casa le rindió homenaje descubriendo una placa en su sector, el de Competencias.

Normalmente, en el transcurso de su vida una persona atraviesa alegrías y tristezas. Algunos momentos buenos y otros malos. También algunas injusticias, ya sea personales, laborales o en cualquier aspecto de su existencia. Hasta aquí, nada que nos sorprenda. Pero hubo una noche, en la que la injusticia máxima se hizo presente en la puerta de nuestra Federación. Ricardo Walter Hernández, nuestro amigo Márcico, fue asesinado por delincuentes que intentaron ingresar a robar en la entidad.
 
Poco se sabe qué pasó exactamente aquella noche. Lo cierto es que nuestro amigo murió en lo que fue su casa. La que defendió y amó cada día, en los que lo llamaban los delegados pidiéndole los resultados. El siempre los tenía y los entregaba. Sabía de memoria cada fecha o cada cambio. Fue una computadora de su trabajo, sin disponer de más disco rígido que su cerebro.
 
Márcico fue un hombre que llegó a la Federación en 1983 colaborando con Ferro, club del que siempre fue hincha (de allí su apodo) y luego se unió a la FRBCF. En su existencia derramó bondad. Fue una de esas personas que uno admira, por su humildad, su sencillez. Su vida era simple, tranquila: cada mañana agarraba su diario (Crónica era el elegido) y lo leía completo en el café El Biógrafo, a unas cuadras de la Federación, después llegaba el turno de su trabajo y luego cenaba generalmente en la parrilla de la esquina. Pocos sabían más de deportes que él. 
 
No muchos habrán tenido el honor de ser tan llorados en su despedida, Todos eran amigos que cosechó en el básquetbol. Este rionegrino no tenía familia en Buenos Aires, por eso dedicó su vida a la pelota naranja. La mañana de su entierro el cementario de la Chacarita se llenó de pena. Desde dirigentes, jugadores, técnicos, oficiales de mesa, periodistas, árbitros. Todos.
 
Aún me acuerdo de su generosidad plena. Para prestar el diario, cubrir a sus compañeros de trabajo, sacar miles de fotocopias y a la vez contestar preguntas de cientos de partidos que se cambiaban de horario. La última vez que lo vi, yo no tenía monedas para el colectivo. Le pedí un peso, refunfuñó (como siempre, era su estilo), agarró su clásica cartera negra y me la dio. Aún hoy recuerdo, su camisa fuera del pantalón y no puedo ni olvidar, ni creer, que esos delincuentes hayan terminado salvajemente con la vida de un ser humano de enorme calidad. 
 
Juan Ballesteros

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